Sin Título

Hacía mucho que no escribía y olvidados quedaron sus tiempos de universitario. El servicio a la Patria y su familia coparon totalmente sus pensamientos y emociones, alejando cualquier necesidad de expresión literaria. A veces, en medio de algún operativo sentía ganas de escribir pero, eran pasajeras y únicamente válidas para contrarrestar algunos momentos de tensión y ansiedad antes de la acción.

Hizo falta que perdiera a su familia y que abandonara el ejército para que pudiera escribir porque , es bien sabido que, el arte se alimenta de nostalgias. Sin embargo, sus ganas chocaban con la perpetua pereza, apenas salpicada por períodos de febril actividad creativa en los que escupía sus saudades en forma de cuentos (también guardaba una inacabada novela), gambeteando al dolor y los mundanos asuntos que no satisfacían sus ansias existenciales. Era en esos días, en que se acostaba tarde y cansado cuando por su mente cruzaban argumentos felices sobre una nueva vida. Imaginaba su nombre: Yair Bensusán, en la portada de los libros, páginas de periódicos o títulos de crédito de películas israelíes. También se soñaba disfrutando de unas vacaciones con sus hijos, tan distantes y vendidos al dólar gratuito que les ofrecía su padrastro. Lástima que fuera un hombre lúcido, tanto que las visiones no duraban, sucumbiendo a la dañina acción de sus duendes internos, su yo fragmentado o lo que carajo fuera que llevaba dentro y que siempre le llenaba de dudas y parálisis. Si la realidad buscaba la liberación onírica, en su caso, se conformaba con bien poco; apenas un ratito.

Volver a escribir es lo que necesitaba, y sentía que tenía mucho para contar. A lo largo de su vida se habían sucedido las experiencias vertiginosas, a la vez que el resquebrajamiento de una conciencia apuntalada por principios que pensaba a prueba de cualquier fisura. Además, su tejido espiritual había cambiado con el tiempo, encaminándolo por la senda de los pensamientos desordenados y primando la emoción sobre el entendimiento. Con esto, un corazón roto y el alma llena de cicatrices, disponía de un rico bagaje para intentar la travesía por los campos de la narración. Solamente le faltaba otra cosa: una neurosis activante que prolongara sus esporádicos períodos de creación haciéndolos uno, desde ya, hasta el fin de sus días.