Un checo

Sus pisadas resonaban en el empedrado de las solitarias calles de la ciudad. Era tarde, y volvía a casa tras asistir a una impactante representación de teatro yiddish en el concurrido Café Savoy. A lo largo de la misma, una desconocida sensación de irrealidad le fascinó de tal manera, que se dejó llevar, entregando todas las fibras de su cuerpo y la plenitud de su mente, a la contemplación de un espectáculo que se le antojaba onírico. Creía estar soñando y temía despertar. Por eso, cuando hubo terminado, abandonó el local, sin despedirse de sus amigos y conocidos, para mejor disfrutar de su soledad asaltada por influjos metafísicos. Sus pasos, lentos y graves, acaso un tanto ceremoniosos, se sucedían como los de un autómata, inconexos de las órdenes de un cerebro aún enturbiado por las imágenes recientes. El ambiente mágico que siempre rodearon las calles donde se asentaba el viejo gueto (ahora demolido), unido a la oscuridad y una espesa niebla habitual a esas horas y época del año, conformaban una atmósfera en la que todo era posible. Su ensimismamiento se vió, súbitamente, alterado por una larga sombra negra deslizándose junto a la pared lateral de la vieja sinagoga. Se sobrecogió y en su cabeza halló cobijo, por unos instantes, la imagen del rabino Löw escoltado por el Golem. Aún no recuperado del susto, el maullido de un gato, que a él le sonó terrorífico, lo empujó a salir corriendo. Se había roto el encantamiento y, sin delicedeza alguna, acababa de ser despertado. Al llegar a casa, todavía trastornado por el reciente embate de sensaciones varias, se sentó en la penumbra a pensar y discenir si lo ocurrido obedecía a una maquinación diabólica o a un designio divino. Su nombre era Franz Kafka y, esa noche, no escribió una sola línea.

Dedicado al Juicioso Castor.
http://www.youtube.com/watch?v=ikVvnLS_jXY