Simultáneo

Con una copa de oporto en la mano y mirando reflexivo el horizonte de casas bajas y edificios no muy altos que daban cuerpo y color al barrio de su infancia, Fortunato se aferraba a la suposición de que el universo tiene un fin preestablecido y nada ocurre por mera casualidad. Convencido determinista, había desistido en su afán por predecir los acontecimientos de su vida en virtud del análisis de supuestas señales que rara vez conseguía distinguir. Eso quedaba para los visionarios y él, fuera del manejo de las palabras, no gozaba de dotes de taumaturgo, aún cuando algunas mujeres quisieron convencerlo de lo contrario. Si así fuera, mejor le habría ido y no se habría enamorado de la Innombrable, enviudado de su primera esposa y separado de la segunda.
Ahora, las ruedas del Destino lo habían traído de vuelta a su querido Buenos Aires, donde esperaba poder volver a escribir, poner su alma en barbecho y adquirir los mecanismos de defensa necesarios para no volver a sucumbir a perturbaciones morbosas como las que le hicieron recaer con la Innombrable y destrozar su matrimonio. Echaba de menos a Gabriela, los niños y los perros pero sabía que lo mejor para todos era este alejamiento obligado. Estaba mutando y sólo esperaba que no terminara convirtiéndose en un monstruo. Por eso, por miedo, buscó refugio en un lugar conocido, dónde sus padres se habían establecido escapando de Mussolini y dónde él había nacido, para que le sirviera de sustituto afectivo a lo que acababa de perder.
Hacía cuatro meses que había aterrizado y, desde el principio, las cosas marcharon de modo inesperado. El reencuentro con viejos amigos, la ansiada lectura de libros que en Europa no conseguía y los cotidianos paseos por calles anheladas desde la lejana Italia, fueron factores que ayudaron sensiblemente a exorcizar el desasosiego y la soledad, reconciliándolo con la vida y permitiéndole colorear un cuadro existencial que pintaba oscuro. Pero, por encima de todos y adquiriendo una creciente influencia en la vida de Fortunato, se alzaba Lucía, Lucía Pruss, a quien había conocido hacía seis años, tras una conferencia que le tocó dar en la Facultad de Filosofía y Letras en el curso de un viaje promocional por Argentina. Desde entonces hasta ahora, sólo se habían visto en un par de ocasiones. La primera, en Italia, cuando ella lo visitó durante unas breves vacaciones y la segunda nuevamente en Buenos Aires, donde él había acudido a la presentación mundial de una de sus novelas. A lo largo de esos seis años, mantuvieron un irregular intercambio de mails y ocasionalmente se cruzaban alguna carta. Nada hacía presagiar el derrotero que estaba tomando su amistad, aún cuando sentían una pulsión interior que les empujaba a una mayor intimidad. De poco servía que la envolvieran con una vaporosa cautela, como si quisieran convencerse de que no podían permitirse “equivocaciones”, porque su relación avanzaba sin fricciones, sin juicios ni sentimientos de culpa. Él la invitaba todos los viernes a cenar en su casa y, en coche, la devolvía a su domicilio de madrugada. Al día siguiente ella reaparecía temprano, desayunaban juntos y se acurrucaba en el sofá a leer algún libro mientras él se demoraba en la cocina elaborando algún elaborado plato de cocina italiana. Los domingos, desayunaban fuera y tras pasear por algún parque y comprar libros, descubrían nuevos restaurantes. Esta rutina, afianzada en el fin de semana, pronto se vió amenazada por la urgencia y la necesidad de verse más a menudo, pasando a convertir el binomio café y paseo en un ritual de imposición casi diaria. Sólo les faltaba el sexo pero, ya llegaría, porque su cacareado “Somos amigos” nadie lo creía.

Aviso: Este post está publicado en simultáneo. La otra versión de la historia puede leerse en LALUZ

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25 de abril del 2007, 20 y 28 de mayo del 2007, 11 y 25 de junio, 24 de julio, 9 de agosto, 3,5 y 18 de septiembre, 14, 20, 23 y 27 de ocubre y 14 de noviembre de 2007.