Progres, Guays y otros pelajes

Despunta el día y despierto. Por la ventana se cuela el sol a raudales y el murmullo de la radio, que quedó toda la noche encendida, mitiga el gorjeo de los pájaros. Por si fuera poco, los jardineros han comenzado temprano a recortar los setos y el molesto ruido me obliga a levantarme y cerrar la ventana.
Me meto en la ducha y mis principios de conservación de la naturaleza y no despilfarro de sus recursos hacen que cierre el grifo mientras me enjabono. Tras secarme, me miro en el espejo y decido no afeitar mi rala barba que se va tornando blanquinegra de un tiempo a esta parte. Vestido, bajo a la calle y declino la asiduidad de mi bar de costumbre por una escapada al Centro. Llego a destino, y me decanto por un Café de reciente apertura, pasando a ocupar una mesa rinconera. Mientras saboreo un café con leche y ojeo un periódico, llega una horda (o manada) de ruidosos estudiantes de una escuela de arte, o algo parecido, aledaña al establecimiento. Me da pereza levantarme y marcharme, así que cierro el periódico, con evidente fastidio, y me convierto en receptor de conversaciones sobre la vigencia de la figura del Che, la prepotencia del imperialismo yanqui, opiniones varias sobre la reciente polémica Ramoncín-Sabina, y demenciales disertaciones sobre el Código Da vinci y el poder del Opus Dei. Los que con más saña atacan mis tímpanos, son los de, curiosamente, una mesa que no está pegada a la mía, sino alejada unos 4-5 metros y ocupada por dos chicas cuyo aspecto solicita a gritos una ducha y un chaval con aire cansino e intolerante hacia los que no piensan como él. Dice no se qué de la revolución (no se a cuál se refiere), algo de una mani, y algo más sobre los anarquistas y las excelencias del cine de países exóticos. No puedo evitar sonreír ante semejante pelotudo anclado en tanto tópico, demagogia y maniqueísmo barato. Lleva al cuello una kefiah palestina, pero el largarto que asoma por su camiseta, sus zapatillas de marca y el ordenador portátil que apoyó sobre la mesa, denotan su aprecio por la vida burguesa que le brindaron sus padres. Vaticino, con poco riesgo de equivocación, que terminará como abogado, trabajando con papá, o responsable de márketing de alguna empresa de medio pelo.
Declina mi interés por mi alrededor cuando, de pronto, un pintoresco tipo con sandalias, camisa a rayas y macuto al hombro se acerca a la barra y pide un café cortado con leche de soja. La camarera lo mira con hilaridad y yo me pregunto dónde lo habrán fabricado. Al final, lógicamente, le sirven un cortado normal (con leche templada, no sea que se queme la lengua) y el tipo se queda con la taza en la mano buscando, desvalido, una mesa a la que se sentarse. "Yo ya me voy", le digo, haciéndole señas, tras considerar que mi cupo de tarados estaba más que cubierto por ese día.
Pago en la barra y salgo, escuchando el rumor de esta nueva juventud de progres comprometidos (consigo mismo, claro) que quieren salvar el mundo.


MORALEJA: Todos quieren salvar al mundo, pero nadie al prójimo.